Invitada...¿especial?

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Vuelve muy tarde, en la madrugada, cansado después de tanto caminar y observar oculto entre las luces sin sombras, a cada persona que en su camino se cruzaba. Enciende el computador, la televisión que mira sin mirar -voces sordas que no han de perturbarlo, sino acompañarlo en su soledad - y piensa ... ¿en qué pensara?...

"Me equivoco aún estando en lo cierto, sueño estando despierto. Camino y observo las miradas perdidas de la gente en vísperas del invierno, rostros enjutos y cansados que ya no miran hacia el firmamento, sino, sólo en la zuela del zapato, el lodo o el excremento."

Regresa otra vez como la hacías en aquellas madrugadas, cuando te escabullías -hacia mi cuarto- entre las Buganvilias recién plantadas,
regresa como la primera vez que se abrieron mis ojos y
contemplaron aquella luz que los cegó para otras miradas...

Que oscuridad,
que silencio,
que aroma a soledad...
me gusta el sitio en donde estas,
donde solo tú eres la unica fuente de alumbrar ...
¡ay! mi corazon está exhausto, no por hablar,
sino por el esfuerzo de luchar con la razón
valiente... demasiado simplón.

















Las buganvilias de mamá... te amo...

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Resistencia

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  Resuelvo que sí. Que hay aire en mis pulmones buscando aún grietas. Resquicios, quiebres, desfases. Resuelvo que sí, que ese soplido es una línea curva que despeina mis cabellos, sí, una especie de miniventilador de medio motor, con fecha rancia. Y es que estoy ahí, en medio del Mall, empujando un cochecito de bebe, sonriendo para no desentonar. La gente se tropieza en sus vorágine consumista, veo mi camisa y mi suéter en la de otro padre, y otro padre, y el coche de enfrente lleva a mi hijo, y la mujer que viene a contra marcha es mi mujer, y no me reconoce, pero ahí estoy empujando un cochecito, que es un carrito de compras, para una despensa que no tengo, en la cocina que veo en revistas, y es que no estoy, no soy yo, el del suéter, el de la camisa, no soy yo. Entonces resuelvo que sí, que aún hay aire, en mis pulmones, buscando grietas y quiebres, desfases de alguien que quería anhelar esta escena, en la que me veo, y no me reconozco.
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