¿Qué hago aquí?

Mis parpadeos son lentos, son algo más de la media madrugada, y siento que pierdo mucho: Pierdo una noche, caminar descalzo por las calles de esta ciudad, apoyarme en los postes agachados, humildes, cabizbajos ofreciéndome su luz artificial mientras la vereda acoga mi cuerpo como a un pordiosero extrañamente feliz. Y me ría desquiciadamente, sintiendo en mis pies la fría sensación del cemento. Es cierto que de este lado del mundo las estrellas se escondan en el sucio gris del cielo, o los urbanos lo han manchado creyéndose indignos de ver la desnudez del firmamento…

Pierdo mucho esta noche, como la tersa piel, la frágil piel, la temerosa piel que palidece huérfana y temerosa. Sí, puede que se oigan lamentos de las almas ambulantes, puede que me inviten a caminar con ellos, puede que me ofrezcan una sonrisa picaresca y digan que pronto estaré con ellos, puede que me arrodille sabiendo que ya las venas forman jirones sin salida, pero correré el riesgo de caer en el charco espeso y rojo, que ignoramos, que escondemos como tibios hilos líquidos… Pierdo mucho aquí, mientras todavía pueda caminar, o mucho mejor, correr, sí, correr sin mirar atrás, correr hasta que amanezca, y descanse para ver el frío azul que advierte que es un día mas, vivir simplemente, y no perder tanto, estando aquí, mirando este teclado, cuando allá la noche dibuje la metáfora de tu piel ausente, de nuestra locura inminente, y que por ahora solo me diga, Que sí pues, que escribir es un leve paliativo, un consuelo perverso de mis estados que no quieren dormir y que soy un pobre estúpido encerrado en su habitación cerrando los ojos y caminando sin hacerlo, y corriendo y bailando y cayéndose embriagado de esta cojudez que no explicar no quiero. No, no quiero.



Por Castpost