Ponle un título II

De pronto una mancha con espantosa regularidad capturaba las sombras, una negrura espesa, que a su paso tragaba todo movimiento. Vi el pantano del que hedía la muerte, cabezas de animales que no pude identificar. De pronto una imagen visualizada, un niño en una carnicería, telas orgánicas colgadas, moscas zumbando alrededor de trozos de carne cercenadas, cuerpos desollados, olor a sangre, una mosca asomaba del interior del hocico de una cabeza fría e inerte de un cerdo. Y así esa imagen, y así esa sensación tétrica y espantosa, puestos de venta, señoras que parecían disfrutar el poder de un machete en mano, como instrumento materializado del límite frágil de un cuerpo de vida condenada, comercializando a otros cuerpos amontonados. Al recordar ello contuve las ganas de vomitar.

Pero esta mancha de la que te escribía, amigo mío, tenía todas las propiedades de una red, como si desde un navío perteneciente a otra dimensión, de otro sueño quizá, haya descendido cuidadosamente, casi como acto sagrado, e inevitablemente a su paso recoja los miedos y criaturas internas que existen desde que existe el pecado, esos demonios amorfos que de vez en cuando toman posesión de nosotros. Por ello justamente que observaba extasiado esa escena, es más, he de confesar que celebraba a la muerte, desde ese lugar que existía en aquel momento, desde mis ojos, desde mi sueño. Me resulta tan interesante el crear lugares desde el imaginario, y, aunque fue un sueño, pudo la repugnancia y el disfrute asentarse en mí, sentir la viscosidad de un globo ocular pisado entre los dedos de mis pies descalzos, sentir la tierra mojada… ¡ah...! ¿Cómo puede algún lugar de nuestro cerebro engañarnos de esa manera? Siento la comunicación de algún rincón mío hacia otro universo de texturas nuevas, delgados caminos que también me llevan a través del tiempo, como en ese mercado, cuando acompañaba a mamá a comprar carne.

Es de tu libre juicio la relevancia de estas líneas, que de seguro han de causarte algún recuerdo, sabes que desde ese lugar en el que ahora te encuentras, puedes relacionar la mancha que lo come todo, con esa noche negra que ahora te acompaña; el olor a carne de tus vecinos… la tierra que se ha filtrado por los pliegues de tu cajón. El olor de tu propia carne descompuesta, unida ya al polvo… ah querido amigo, te escribo estas líneas con el sonido de la sal con el fuego… seco quejido de tu cuerpo, porque a él le escribo, al cuerpo, del que me serví, de ese aciago cuerpo instrumento de tu perversidad que viaja, como tu alma. Escápate de esa mancha ¿si? Quizá se trate del infierno.