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ElCortaVenas
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Yo
No vi más allá de las líneas blancas, una tras otra, cada vez más rápidas en la autopista caliente que me llevaba anestesiado No, no hubo un anuncio de riesgo, de forzado aterrizaje.
No sé bien qué quiero escribir… pero quiero escribir algo, algo… retomar, por hoy, la vieja costumbre que me acompañó por muchos años, ese algo que me permitía analizarme y reírme de mis cosas (en el mejor de los casos). Fue tanto tiempo ya de enmarañadas metáforas indescifrables, alejados espacios quiméricos a los que lograba llegar alejándome de todo y todos, regalarme un instante para navegar en mis adentros, descubrir, limpiar, valorar, desechar y maldecir quizá… pero todo era expuesto a ese sol cada vez mas negruzco cuyos hilos me alcanzaban a manejar muchas veces. Tal vez en cada post haya sentido lo que siente un bulímico con su vomito, salvando las diferencias claro está, pero era ese dulce masoquismo por exponerme a mi propia severidad, la recriminación, la culpa… pero no era siempre. Felizmente.
Hubo tiempos cálidos, el autoanálisis que periódicamente hacía cada vez que quería leer algo y caía leyendo paranoicamente cada palabra de este blog, cada metáfora, tomaba las fechas, trataba de recordar qúe hice exactamente ese día, cómo, cuando, con qué canción la escribí, que foto tenía en mis manos, qué libro había terminado de leer, o película había visto y terminaba por destilar lentamente una delicada ternura que me abrazara, que despertaba en mí una calidez envolvente, que incentivaba mis ganas de viajar en el imaginativo vicioso de paisajes, de irrealidades, de absurdos, de ese sencillo paralelismo que me daba la bienvenida… y eso guardaba, por eso reía, porque había descubierto algo en mí, ese algo que quiero escribir, ese algo que me acompañó, que me acompaña, por más que me sienta muchas veces como “aquel que observa sentado al hombre de la mudanza llevarse tus cosas” impasible, impotente al ver desfilar tus cosas en manos ajenas, cada recuerdo/sensación. Por más que ahora me haya vestido de un poeta mudo, y por tal hipócrita, que haya hecho un nudo cruz en la garganta. Sí, un poeta mudo, que aunque no dejó de sentir quiso sólo observar, contemplar esa lenta procesión hacia el destino que ya comentan, del que ya hablan, del que esperan y murmurar, murmurar al oído vecino que Ahora se le ve mas serio, que se mantiene circunspecto, mas insensible y hasta agresivo, duro, práctico… Me pregunto ahora ¿A qué se refieren? Qué tan vacuo puede ser un comentario: Insensible y practico? Sí, pero para quién? Con quién? Pues obvio que conmigo mismo! Como siempre, ese Yo que se deja contrastar en momentos como este, a portas de un viaje, no quimérico sino real, ahora que disfruto el vacío que ha dejado escribir esto, y volver a esas calles, esos jirones intransitados mas que por siluetas que saben mi nombre, que están sentados y esperan conversar a medianoche.
Existe en mí un derecho, la fe. Por ahora creo, y al decir que creo no es un término literal o relativo, esta fe es absoluta, Quién puede recriminar eso? Nadie, y es esta energía que me motiva a tener momentos como este, que por más que haya tenido momentos en los que las ataduras dejaban marcas en mis muñecas, y otras en mi Yo interno al que no quiero llamar alma, por más que opte por la más fácil de las alternativas: observar.
Soy agradecido en este momento, agradecido de aun mantener este vano oficio y poder ver esos hilos en el suelo, esos hilos de algún titiritero juguetón y perverso al que llaman destino. Hay fe ahora, de tomar las riendas, de escribir algo, ese algo que no sé bien qué es, pero que ya no está empujando salir.
Huele a la lavanda otra vez, no me hicieron levantar los pies, supongo que cree que estoy concentrado. Gracias por eso.
Pd: Volvió a la vida este espacio luego de un electroshock antes de entrar a la refrigeradora de la morgue virtual
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ElCortaVenas
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¡Oye Miguel!
Fernando Delgadillo - Miguel
Y si te dijera, Miguel,
que no te he extrañado,
que no me importó que te fueras,
que no he sentido rabia,
que no he sentido pena,
que tu muerte fue tan sólo una manera
para apreciar mi vida
con el doble de fuerzas.
Que no lloré frente a tu tumba,
¡si te dijera!
Que no he estado perdido,
y que no he sufrido.
Es mas, si dijera,
por poner un ejemplo,
que de cierta forma me alegra
que te hayas muerto.
Así no irás conmigo de gorra,
ni me harás perder el tiempo
hablando de política,
y de la bomba.
Si te dijera mi amigo
que pienso que eres algo estúpido
por morir en una noche tan bella.
Que perdiste la pose
al caer en la banqueta,
enredado a una moto retorcida,
la cabeza partida.
Si te dijera que mi vida
sigue igual de alegre.
Que Pink Floyd es una mierda
y que el mundo aún se mueve,
que seguimos haciendo fiesta,
que la pena no nos detiene.
Si te dijera,
¡si te gritara!
que me gusta la novia que dejaste,
que he visto a tu hermana
y que también me gusta,
y que eres un hijo de puta
por hacerlas llorar.
Dime, Miguel,
mi amigo,
si dijera en serio
todo eso que digo,
¿dejarías tu tumba?
Porque si es así, entonces,
¡seguro que lo digo!
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